Die Schildwach am Pulverthurm zu Breslau

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Die Schildwach am Pulverthurm zu Breslau.

 Den 21. Juni 1749

Mitternacht ruht auf den Landen,
Doch nicht mitternächt’ge Kühle;
Schwere, bange Mittagsschwüle
Lähmt die in des Schlafes Banden,

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Schmachtend auf dem heißen Pfühle,

Ruhe suchen und nicht fanden.
Finstrer Wetter stumme Schrecken
Starr die stille Stadt bedecken.

Wie das Unglück auf dem Kummer

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Lastend ruht, so übermannet

Einen Krieger blei’rner Schlummer.
Auf der Thorwacht Lager bannet
Ihn ein Traum in Angst und Grausen.
Leichen sieht er, off’ne Grüfte,

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Sich als Leiche durch die Lüfte

Fliegen unter Wetterbrausen.

Und mit lautem Schrei erwacht er,
Andre Schläfer jach erweckend,
Seinen wachen Freund’ erschreckend,

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Bebend, schaudernd, als die Nacht er

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Sieht von drohenden Gewittern

Rings umhüllt in tiefer Trauer,
Fernes Wetterleuchten zittern,
Fühlt der schwülen Stille Schauer;

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Hört in seinem Herzenssturme,

Fiebernd in ohnmächt’gem Zagen:
Bald nun soll die Stunde schlagen,
Die ihn ruft zum Pulverthurme,
Als die Schildwach nächster Stunde;

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Hört’s, als wenn ihm Todeskunde

Die Begräbnißglocke schlüge,
Ihn die Nacht zu Grabe trüge.

Feigling schilt er sich vergebens,
Wird nicht mächtig seines Bebens;

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Wankend, bis zum Niederfallen,

Sinkt er in des Freundes Arme:
Fühle meines Blutes Wallen!
Soll ich Schildwach eben stehen,
Muß ich sterben! Freund, erbarme

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Meiner dich! Ich kann nicht gehen:

Gehe du zum Pulverthurme,
Geh für mich; es gilt mein Leben!
Lasse mich dir’s ewig danken! –
An des Herzens heft’gem Sturme

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Fühlt der Freund die Qual des Kranken,

Fühlt noch heftiger ihn beben,
Als nun eben Eins die Stunde
Ruft die Schildwach zu der Runde.

Sei es; spricht der Freund. Ich gehe,

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Gehe gern. – Mußt dich ermannen,

Nicht mehr zagen, nicht mehr beben,
Wenn ich, Freund, dich in dem Leben
Nach dem Wetter wiedersehe! –
Nimmt’s Gewehr, und zieht von dannen,

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Wohlgemuth zum nahen Sturme,

Stehet Schildwach an dem Thurme.

Nacht doch sinkt nun dunkelnder,
Blitze kreuzen funkelnder;
Näher, drohender die trägen

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Schweren Lüfte sich bewegen;

Grasser krächzen von dem Sturme
Wetterfahnen auf dem Thurme:
Wilder Blitze Flammengluthen
Schrecken auch den Wohlgemuthen.

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Und als flammten alle Flammen

Plötzlich in ein Ziel zusammen,
Stürzet aus dem Sturmgetümmel,
Aus dem Pfuhl der Schwefeldüfte,

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Aus der Blitze Strahlgewimmel

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Einer in des Pulvers Klüfte,

Reißt den Thurm in alle Lüfte,
Und ein Ätna kracht gen Himmel.

Wie zum jüngsten Tag’ erwachen
Vom gewitterschweren, tiefen,

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Kaum errungnen, bangen Schlummer

Bei dem nie gehörten Krachen
In des Herzens Angst und Kummer,
All’, die nicht dem Herrn entschliefen.
Betend seufzet Schmerz und Klage,

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Furcht und Beben nach dem Tage.

Und er kommt mit grausem Schauer;
Trümmer decken Häuserreihen,
Hundert Menschenleichen weihen
Die da leben all’ in Trauer,

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Dem nie also offnen Grabe.

Der Verwundeten fast tausend
Denken dieses Tages grausend;
Schutt begräbt die reichste Habe.

Unter Trümmern, unter Leichen,

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Ruhelos auf allen Wegen,

Ach, mit bänger’n Herzensschlägen,
Nicht den Qualen zu vergleichen,

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Die sein Angsttraum ihm bereitet,

Sucht der Freund den Freund in Schmerzen,

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Und, des Traumes Bild im Herzen

Ihn hinaus zur Aue leitet.

In vom Thurme fernem Raume,
Fortgeschleudert, unterm Schatten
Einer hohen, edlen Eiche,

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Ward, wie er im Todestraume

Sie gesehn, auf grünen Matten
Hingestreckt die theure Leiche,
Graus von der Zerschmett’rung Wunden,
Jammerweckend aufgefunden.

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Alle Todten sind begraben;

Fleiß und frommer Glaube gaben
Trost und Muth; doch dem das Leben
Hat des Freundes Tod gegeben,
Er, nie froh, daß er es habe,

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Fand des Herzens Ruhe nimmer,

Wandernd in dem Grau’n der Trümmer,
Gram- und leidvoll bis zum Grabe.