Im linken Seitenflügel des Schlosses steht die Bibliothek der Aussortierten. Wenn ein Buch einläuft, das ich nicht lesen mag, dann drücke ich achtzehn Mal auf den Knopf, und dann kommt der Bibliothekar. Es ist ein alter ausrangierter Expressionist; man soll sich der Kollegen annehmen. „Herr Doktor“, sage ich, „das ist für Sie.“ „Dichtwerk! Knall! Nachtigall!“, sagt er dann, „gesteilt, geballt, getürmt …“ – „Na ja“, sage ich, „es ist gut – Sie können gehn.“ Und er geht, mit seinem Buch.
Was stehen da für Bücher, bei dem gesteilten Doktor –?
Stehen da nur wertlose Schmarren? „Das süße wiener Mädl“? „Der Schloßhauptmann von der Reckenburg“? „Trotzköpfchens Nachgeburt“ und dergleichen? Oder nur Fachwerke, deren Fächer mir nicht zugänglich sind? „Die Appendicitis bei den Chinesen“? (also das gibts), „Die Vorsilbe Pi in der deutschen Kindersprache“? „Kaurimuscheln als Zahlungsmittel bei den Primitiven“ von Reichskanzler a. D. Cuno … was in aller Welt steht da?
Neulich habe ich mir den ganzen Schwung einmal angesehn, bevor ich ihn verschenkt habe. Was war das –
Da steht seit jeher: erstens jene Makulatur, die man schon erkennt, wenn man sie anblättert. Es gibt Sätze, die hat ein anständiger Schriftsteller nicht zu schreiben; wer es doch tut, ist keiner, vergessen sei sein Name, nie behalten sei sein Name. Es sind das nicht nur jene parodistischen Fehler, auf die man so oft stößt; es gibt eine Plattheit der Gesinnung, eine Banalität der Erfindung, eine Warenhaushaftigkeit des Wesens, die drücken sich alle drei zuerst im Stil aus. Form ist Wesen. Schließlich muß es eine Grenze nach unten geben … das also steht da.
Kurt Tucholsky: Lerne lachen ohne zu weinen. Ernst Rowohlt, Berlin 1932, Seite 221. Digitale Volltext-Ausgabe bei Wikisource, URL: https://de.wikisource.org/w/index.php?title=Seite:Lerne_lachen_ohne_zu_weinen_221.jpg&oldid=- (Version vom 1.8.2018)
