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Epilog.



Wenn es galt, Dein Werk zu ächten,
Schmähten wacker die Gerechten.
Wenn es gilt, Dein Werk verstehen,
Schweigt man... als sei nichts geschehen.


Ein Indianerpfahl ist dieses Büchlein, an den ich einige ausgezeichnete Zeitgenossen als Kriegsgefangene knebeln mußte. Da zappeln sie nun, meine armen Opfer. Aber lasset uns schön und würdig von einander scheiden...

Seid Ihr freie Geister und vornehme Seelen, dann zum Teufel alle „Literatur“, alle Kleingeisterei. Ehren wir einander! Nicht einen Augenblick, glaubt mir, habe ich ernstlich auf Euch gezürnt. Auch nicht auf Sie, Tom, oder auf Sie, Samuelchen.

Könnt Ihr stark sein und so vornehm, als Eure Talente verpflichten...: hier ist meine Hand. Wenn nicht... so ist es mir auch recht.

Schöner, heiterer Gott, fernhintreffender, leuchtender und wärmender... nimm fröhlich meine kleine Hekatombe. Es sind ja, die ich darbringe, wohl nicht eben besondere Ingenien. Aber immerhin „führende Geister“ meines Vaterlandes und nur ein Schelm gibt mehr als er hat...


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