Den Fluren neue Blüthen
Und neues Grün entlockte:
Wenn Prokne unsre Dächer
Umschwirrt mit banger Klage;
Und durch die Nacht der Haine
Wehmüthig Philomele
Nach ihrem Itys jammert.
O Du mein treuer Helfer stets in Noth und Schmerz,
Der eines dritten Fußes Stelle mir vertritt,
Mein Stock, o sich’re mir den zitternd schwanken Gang,
Daß sacht den harten Boden ich betreten mag.
Auf! hebe, kranker Leib, vom Lager Dich empor;
Verlaß den engen Raum des dumpfigen Gemachs,
Zerstreu’ aus deinen Augen diese düstre Nacht.
Hinaus ins Freie, in den heitren Sonnenschein,
Des blauen Himmels reine Lüfte einzuzieh’n!
Denn fünfzehn volle Tage sind es nun, daß ich
Vom Lichte fern, in dieses Dunkel eingesperrt,
Auf hartem Lager mich verzehr’ in heißer Qual.
Nun wandelt auch einmal die Lust mich Armen an,
Vor meine Thüre mich zu schleppen Schritt vor Schritt – –
Ach! es versagt den Dienst der kranke Körper mir! –
Doch, Muth gefaßt, mein Herz! Du weißt, ein Bettler, den
Das Podagra verhindert, auszugeh’n, gehört
Bei Leibesleben schon dem Todtenreiche an.
Wohlan denn! – –
Wer sind die Männer hier, gestützt auf Krücken, und
Lukian von Samosata: Lucian’s Werke. J. B. Metzler, Stuttgart 1827–1832, Seite 1867. Digitale Volltext-Ausgabe bei Wikisource, URL: https://de.wikisource.org/w/index.php?title=Seite:Lucians_Werke_1867.jpg&oldid=- (Version vom 1.8.2018)
