Gewand und ihr langes, auf die Schultern herabfallendes Haar.
Ralph kniete vor ihr nieder.
„Jetzt, Indiana,“ sagte er feierlich, „mußt du mir alles Leid verzeihen, das ich dir angetan habe, damit ich mir es selbst verzeihen kann.“
„Ach,“ antwortete sie, „was habe ich dir denn zu verzeihen, armer Ralph? Muß ich dich nicht im Gegenteil in der letzten Stunde meines Lebens segnen?“
„Ich weiß nicht, bis zu welchem Grade ich strafbar war,“ begann Ralph wieder, „aber während des langen und furchtbaren Kampfes mit einem Geschick war ich es gewiß oft genug, wenn auch wider meinen Willen.“
„Von welchem Kampfe sprichst du?“ fragte Indiana.
„Das eben ist das Geheimnis meines Lebens,“ antwortete er, „was ich dir, ehe ich sterbe, enthüllen muß. Waffne dich mit Geduld, denn ich habe eine lange Geschichte zu erzählen, Indiana, es ist die Geschichte meines Lebens.“
„Kenne ich sie denn nicht bereits? Lebten wir nicht immer beisammen?“
„Nein, du kennst sie nicht, du kennst keinen Tag, keine Stunde davon,“ sagte Ralph traurig. „Wann hätte ich sie dir denn erzählen können? Der Himmel wollte, daß der einzige Augenblick, der zu diesem Geständnis geeignet war, der letzte unseres Lebens sein solle. So höre denn, Indiana: Die Natur beging einen sonderbaren Fehler, als sie mir ein glühendes Herz gab; sie hatte auf mein Gesicht eine Steinmaske gedrückt und auf meine Zunge ein schweres Gewicht gelegt, sie hatte mir versagt, meine Empfindungen durch Blicke und Worte auszudrücken. Man beurteilte mich nach dem äußeren Scheine. Mit Abscheu entfernte meine Mutter mich von ihrem Busen, weil mein Gesicht ihr nicht zulächeln konnte. In dem Alter, wo man einen Gedanken kaum von unbewußtem Instinkt unterscheiden kann, wurde ich schon ein Egoist genannt.
George Sand: Indiana. Karl Prochaska, Leipzig [u.a.] [1904], Seite 172. Digitale Volltext-Ausgabe bei Wikisource, URL: https://de.wikisource.org/w/index.php?title=Seite:George_Sand_Indiana.djvu/172&oldid=- (Version vom 1.8.2018)
