Wenig sprachst du Erinna und deine kleinen Gesänge
sind unsterblich: es deckt nie sie der Fittig der Nacht.
Indeß Myriaden unendlichschwätzender Sänger
schon der Moder benagt und die Vergessenheit drückt.
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O ein kleiner Gesang des Schwans, wem tönet er nicht vor
allem Kranichgeschrey, das in den Wolken verhallt.
