Des Fischers Haus
Sein buntes Haus hat der Fischer gebaut,
Es steht dicht an den Wellen;
In der blauen Fluth es sich beschaut,
Als spräch es: wer kann mich fällen?
Voll Korn und Wein sind die Räume;
Es zittert das Sonnenlicht
Herunter durch Blüthenbäume.
Und Reben winken herein
Die lassen den Nord nicht ein,
Die umhaucht nur der West mit den Flügeln.
Und am Ufer der Fischer steht,
Es spielt sein Netz in den Wellen;
Ihr Karpfen, ihr zarten Forellen!
Sein frevelnder Arm euch zieht
Im engen Garn an’s Gestade;
Kein armes Fischlein entflieht,
Auch hebet kein Wasserweib,
Euch zu retten, ihr Stillen, ihr Guten,
Aus den Tiefen empor den Leib,
Und lockt ihn hinab in die Fluthen.
Ein König im Reiche der Wogen!“
So spricht er und schnellt in die Höh’
Den schweren Angel im Bogen.
Und euer Leben ist aus;
Er tritt in das stattliche Haus,
An den harten Stein euch zu schlagen.
Er legt sich auf weichen Pfühl,
Von Gold und Beute zu träumen;
Wo Hamen und Angel säumen!
Da regt sich das Leben im Grund,
Da wimmelt’s von Karpf’ und Forelle,
Da nagt’s mit geschäftigem Mund
Und frühe beim Morgenroth
Der Fischer kommt mit den Flechten;
Am Tage drohet der Tod,
Die Rache schafft in den Nächten.
Die Alten zeigen’s den Jungen,
Bis daß die schweigende Fluth
Ist unter das Haus gedrungen;
Bis daß in sinkender Nacht,
Das Haus, das gewaltige, kracht,
Versinkt in der Wogen Gewühle.
Aus gießet sich Korn und Wein,
Es öffnet der See den Rachen;
Er hat nicht Zeit zum Erwachen.
Die Gärten, die Bäume zugleich,
Sie schwinden, sie setzen sich nieder;
Es spielen im freien Reich
