Die Thurbrücke bei Bischofszell

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Die Thurbrücke bei Bischofszell.

Wer hat diesen steinernen Bogen
Ueber die wilde Thur gezogen?
Daß der Wand’rer die Straße lobet,
Daß das Wasser vergeblich tobet?

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War’s ein mächtiger Fürst im Lande,

Der den Strom gelegt in Bande?
War’s ein Führer in Kriegestagen,
Der die Brücke dem Heer geschlagen?

Oder richtet für Mann und Rosse

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Sie der Ritter vom hohen Schlosse,

Und indeß sein Haus zerfallen,
Ist sein Pfad noch immer zu wallen?

Nein, die Brücke, die ihr schauet,
Manneswort hat sie nicht erbauet;

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Auf ein Wort aus des Weibes Munde

Stieg sie über dem Felsengrunde.

Die dort auf der Burg gehauset
Hörte wie die Woge brauset,
Sah den Fluß von Waldesquellen

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Und vom Gusse des Regens schwellen.

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Und den Nachen am stein’gen Lande,

Der vom Strande führt zum Strande,
Sah sie drüben sich drehn und wiegen:
Wehe, wenn Einer hineingestiegen.

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Ehe gedacht sie den Gedanken,

Sieht sie ihn mit zwei Wanderern schwanken,
Die sie schauet, es sind in Schöne
Ihre jungen, einzigen Söhne.

Von dem Waidwerk heimgekehret,

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Finden sie den Strom empöret,

Haben doch, die rüstigen Jungen,
Kecklich in den Kahn sich geschwungen.

Doch es lassen sich die Wellen
Nicht wie Thiere des Waldes fällen,

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Und nicht half der Mutter Klagen,

Als sie den Kahn sah umgeschlagen.

Wie sie nun in langem Harme
Breitet’ ihre beiden Arme
Bey den Wellen, den schaumesbleichen,

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Ueber ihrer Kinder Leichen,

Mußte sie der Mütter gedenken,
Die noch können schau’n versenken
In den schnell empörten Wogen
Söhne, die sie sich erzogen.

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Und es werden im Mutterherzen

Leichter ihr die bittern Schmerzen,
Wenn sie Andern kann ersparen
Solches Leid, wie sie’s erfahren.

Und noch ehe sie ausgetrauert,

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Ward gemeißelt und gemauert,

Ward der Strom in’s Bett gezwänget
Und die hohe Brücke gesprenget.

Sah sie dann oft fröhliche Knaben
Ueber den Pfad von Steine traben,

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Und die schäumenden Wasser höhnen,

Die in felsiger Tiefe tönen;

Und mit leichtem Tritte wallen
Mütter hinter den Kindern allen,
Sieh da flossen ihre Thränen

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Mild von Freude, mild von Sehnen.

End ihr Werk, das fromme, dauert,
Aber sie hat ausgetrauert,
Höret die Wasser nicht mehr toben,
Ist bei den jungen Söhnen droben.