An manchem Tag ist meine Seele still:
Ein Gotteshaus, draus alle Beter gingen.
Ein Engel nur wehrt mit den goldnen Schwingen
Dem Weihrauch, der mit seinen leisen Ringen
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Den Jubel seiner Arme fesseln will.
Verträumte Heiligenbilder dunkeln drin
In rathlos-sehnendem Erhörenwollen.
Sie warten auf den Sonntag mit den vollen
Gestühlen und dem grossen Orgelrollen –