Spanisch

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Spanisch.

Auf den Fluren von Sevilla
Strömt in der Orangen Duft,
Nach des Tages matter Schwüle
Milder Strom der Abendluft.

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Nun erst fühlt das Volk Sevilla’s,

Daß im schönsten Land’ es lebt.
So im Balsamhauch der Kühle,
Jetzt lebendig erst, erhebt
Zu der Lustwelt der Gefühle

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Sich Lenardo de Ramosa,

Der, erwacht vom Mittagspfühle,
Nach dem Ziel’ der Träume strebt.

Denn vom Söller zu Ramosa,
Wo er herrschend einsam lebt,

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Schaut er in des Thales Tiefe,

Schaut er in den vollen Mond.
Dort, am Rand’ der Abendlandschaft,
Liegt das Schloß Mirandola.
In des Mond’s Gedankenstrahlen

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Steht es seinem Herzen nah.

Denn mit treuer Liebe Qualen
Liebt Lenardo de Ramosa
Sie, den Stern von tausend Strahlen,
Blanka de Mirandola.

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Und der Mond zieht ihn hinüber,

Hin zu seines Traumes Schloß.
Er besteigt sein andalusisch,
Sein des Weges kundig Roß.
Denn vom Schlosse zu Ramosa

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Nach dem Schloß Mirandola

Dreht sich seine Bahn im Kreise,
Früh am Morgen, spät zur Nacht.
Risch, nach seines Ritters Weise,
Jagt es im gewohnten Gleise;

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Und wie Sporn, so ist ihm Flügel

Blanka de Mirandola.

Er auch lebt in Blanka’s Träumen,
Hat der schönen Danke viel
Aus der schönen Hand empfangen,

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In der Ritter Waffenspiel.

Blanka liebt den treuen Ritter,
Nennt ihn ihren Hesperus,
Der am Abend wie am Morgen
Bringet seinen Liebesgruß.

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Doch ihm blieb sein Glück verborgen,

Weil von ihrem Ohm und Vormund,
Garzilaso de Murvedo
Sie ihr Herz verbergen muß.

Denn für seinen reichen Vetter,

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Sancho de Tamburcia,

Wirbt um sie Don Garzilaso,

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Bittet, quält sie um ihr Ja.

Doch seitdem zum erstenmale
Blanka de Mirandola

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Diesen ehrenwerthen Vetter

Von dem Ohm empfohlen sah:
Denkt sie stündlich um so lieber
An Lenardo de Ramosa;
Frost erregt ihr wie ein Fieber

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Sancho de Tamburcia.

Solches ahnt und träumt Lenardo,
Und nun, reitend in den Mond,
Er im Zorn den Nebenbuhler,
Mit dem Sporn den Gaul nicht schont.

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Jagt, und sieht: dort auf^[1] den Matten

Sieht er Schweif’ und Helme wehn,
Siehet Ritterriesenschatten
An dem Busch vorübergehn;
Stürzt drauf los, gleich wild und mächtig;

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Doch bewegter Bäume Schatten

Hat im Eifer unbedächtig
Er für Ritter angesehn.

Daß er nicht den Kampf gefunden,
Den er in der Hoffnung sah,

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Jagt er um so wildern Muthes

An das Schloß Mirandola.
Später, als er sonst gekommen,
Kam er; finster ist das Schloß;

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Doch der Ahnung Feuer treibt ihn,

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Umzuspähn; – er steigt vom Roß;

Offen steht des Schlosses Pforte;
Mächtig lockt’s ihn, einzuschleichen,
Heimlich an dem Zauberorte,
Seiner Liebe Nachtgenoß.

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Durch des Vorsaals dunkle Weiten

Leise tappend für und für,
Dringt er, denn die Wünsche leiten,
An des Fräuleins Kammerthür.
Lauschend horchet er: – es regen

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Stimmen sich; die Holde wacht,

Und den Boden stark bewegen
Tritt und Schritt; ihm wächst Verdacht.
Plötzlich höret er mit Feuer
Seine Blanka mächtig rufen:

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Weiche von mir, Ungeheuer,

Frecher Quälgeist meiner Nacht.

Da, im Schreck und im Entsetzen,
Scheuet er nicht Ungebühr;
Schrankenlos, mit Riesenkräften,

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Sprengt er des Gemaches Thür.

Finster ist’s; in’s Nebenzimmer
Fliehet Licht; er hinterdrein.
Thüren öffnen, Thüren schließen
Sich vor ihm; er dringt hinein.

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Ach! und Ach! hört er ertönen,

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Und das kann, es ist deutlich,

Nur die Stimme seiner Schönen,
Der gequälten Blanka, sein.

So, von Saal zu Saal, verfolgt er,

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Flucht vor ihm mit Flug im Lauf;

Eine Thür doch hält ihn plötzlich
Länger widerständig auf.
Endlich öffnet sie sich helle;
Kerzen strahlen, und es tritt

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Garzilaso de Murvedo

D’raus mit ernst gemeßnem Schritt.
Hoch zur Nacht ziehn sich die Lichter,
Doch noch länger die Gesichter,
Die hier Einer kraus dem Andern,

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Starrend vor Verwund’rung, schnitt.

Bald doch regt des Ritters Feuer
Sich in Sturm und Muskelkrampf;
Ha! du bist das Ungeheuer?
Rüste, Quälgeist, dich zum Kampf. –

125

Garzilaso de Murvedo,

Gegen Sarazenen groß,
Ein benarbter, alter Krieger,
Weist ihm schon die Klinge bloß:
Und sie stoßen wild zusammen,

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Zweifelhaft noch ist der Sieger,

Aber mitten in die Flammen
Stürzt sich Blanka in den Stoß.

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Haltet ein! um Gottes Willen!

Ritter, sagt, was ficht euch an?

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Sagt, Lenardo de Ramosa,

Was euch so berücken kann? –
Und mit hochgeschwungnem Degen
Ruft Lenardo furchtbar drein:
Plaget euch nicht dieser Quälgeist?

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Hört’ ich euch nicht Hilfe schrein?

Weiche von mir, Ungeheuer!
Rieft ihr; und ich stand und horchte
Draußen an der Thür; im Feuer
Brach ich unaufhaltsam ein.

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Ach! es ist ein Mißverständniß;

Schont die Schwerter! – Nimmermehr!
Büßen soll das Ungeheuer,
Euch zu quälen, ernst und schwer. –
Ich beschwör’ euch; zähmt das Feuer,

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Brennet nicht so lichterloh.

Nimmer, wollt ihr Blut vergießen,
Bin ich eurer Liebe froh.
Friede, Freund! bin ich euch theuer! –
Und entfliehend: Sprich, Duenna!

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Ruft sie. – Herr, das Ungeheuer,

Flüstert diese, war –

Anmerkungen (Wikisource)

1. Vorlage: anf