Die ihr auf diesen Bergen umhertreibt, weidende Hirten,
hört Klitagoras Wunsch, eines Begrabenen Wunsch.
Laßt mir blöcken die Schaafe, laßt sanft sie weiden. Der Schäfer
setze sich auf den Stein, spiele den Weidenden süß,
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Und bekränze mein Grab mit den ersten Kindern des Frühlings
und erquicke den Staub mir mit erfrischender Milch.
Thut es, Hirten, dem Hirten. Auch bei den Verstorbenen wohnen
Grazien und auch hier lohnen sie Liebe mit Dank.