Die Pfeife

DIE PFEIFE

Juni 1918

Wusch ich mich schon vor einem Jahr

zum letztenmal mit Seife,

so ward jetzt auch der Tabak gar.

Schwarz gähnt das Maul der Pfeife.

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Ein kalter Ruch – Erinnerungswahn –

entdünstet trüb dem Rachen.

Die taubste Nuß, der hohlste Zahn

kann nicht so traurig machen.

Der Tabakbeutel schlaff und leer

rutscht grämlich durch die Hände.

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Kein lustig blaues Wölkchen mehr

belebt die kahlen Wände.

Wo ist der Qualm, der mir im Raum

die fade Luft gesäuert,

der mich umwirkt mit süßem Traum,

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den Genius mir befeuert?

Wo ist das braune Zauberkraut,

das alle Grillen bannte?

Verbraucht, verschmaucht, verraucht, verdaut –

dahin ins Unbekannte!

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Da liegt er nun, der Pfeifenkopf,

ein Anblick zum Erbarmen,

und wartet, daß ihn jemand stopf.

Es hilft dir nichts, dir Armen.

So gings dem Vaterlande auch.

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Jetzt habt ihr die Erfahrung:

Erst hochgepafft den dicken Rauch,

und nachher fehlts an Nahrung.

Die Seife schmolz dahin zu Schaum,

jetzt wäscht man sich mit Speichel

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und raucht das Laub vom Lindenbaum

mit kleingeriebener Eichel.

Vertan, verpulvert, aufgezehrt,

was unser war alltäglich.

Lieb Vaterland, jetzt heißts: entbehrt!

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Der Rest ist arm und kläglich.

Wieviele Tage, Wochen noch

hält sich der Rest im Sacke?

Schon sickert er durchs Hungerloch

gleich meinem Rauchtabake.

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Was wird aus dir, lieb Vaterland?

Des eignen Ruhms Attrappe,

ein ausgeblasenes Ei im Sand,

ein Siegesaar aus Pappe.

Herausgesogen bis zum Grund

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der letzte Lebenstropfen.

Ein leergebrannter Pfeifenschlund,

und nichts mehr nachzustopfen.