Flucht. Von Ferd. Bol

Bol.

Ruhe auf der Flucht. Von Ferdinand Bol. Matt von der Flucht – entronnen kaum dem Tod,      Den ein Tyrann dem holden Kinde sinnt,      Das sie am warmen Busen bettet lind, Vergisst im Schlaf die Mutter ihre Noth! 5 Der Vater wacht – bleich schaut er auf das Brot,      Das einzige – und eine Thräne rinnt      Vom Aug’ – in banger Sorg’ um Weib und Kind Harrt er voll Angst auf’s neue Morgenroth. Der Himmel hängt in Wolken trüb’ und schwer 10 Wie düstrer Zukunft Vorhang drüber her, Rings liegt Geräth und Handwerkszeug zerstreut – Das müde Lastthier senkt den Kopf zur Erde – Und ach! ihr Weg, er führt sie noch so weit Durch Noth des Lebens und der Welt Beschwerde!