Frischlin (Schubart)

[426]

 Frischlin *).

Wo liegt Frischlin, der Bruder meines Geistes,
     Wo scharrten sie des Edeln Asche hin?
Wo ist sein Grab mit stillem Moos bewachsen?
     Wo liegt Frischlin?

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Er schlummert nur – vielleicht auf einem Anger!

     Dann Fürstenhaß lag auf ihm Hügelschwer.
Und Pfaffen brüllten über seiner Leiche:
     Verdammt ist er!

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Und doch, Frischlin, hat dir vom Aug herunter

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     Der Aetherstrahl des Genius geflammt;

Und besser warst du, als die Hasser alle,
     Die dich verdammt.

Als Knabe schon griefst du mit kühnem Finger
     Ins Saitenspiel. Als Jüngling wirbelst du

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Der Lyra Stralen. Deine Töne flogen

     Den Wolken zu,

Die um den Mond wie Silberduft sich ziehen.
     Versammelt waren Roma’s Dichter drauf.
Sie stuzten: Aus den Wäldern der Barbaren

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     Steigt Sang herauf?

Dir hat Apoll, wie Plautus! deinem Bruder,
     Mit eigner Hand den Sokkus angeschnürt.
Und Jokus hat in seinen Nektarkeller
     Dich selbst geführt.

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Er reichte dir in einem Faunenhorne

     Des Göttertrankes viel. Da stieg dein Herz
Herauf ins Antlitz, und die Lippen trofen
     Von hellem Scherz.

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Dich hat Homers und Maro’s Geist belächelt,

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     Und selbst der Geist des stürmenden (Pindar.)

Es segneten der Alten Geister alle
     Dich unsichtbar.

Dein Auge sah nicht mit dem Scholiasten
     Nur Wörterkram und Periodenfluß.

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Es sah das Schöne; sah das Wetterleuchten

     Des Genius.

Wie silbernes Geträufel aus den Wolken
     War deine Red’ im vollgedrängten Saal.
Die Wahrheit schien ein Schwerdt in deinem Munde,

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     Ein Wetterstral.

Als Römer schriebst du; aber deine Seele
     Voll Vaterland, liebt deutschen Biderton.
Du sprachst den stolzen purpurnen Tirannen
     Ins Antliz Hohn.

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Da schlug Gewaltthat dich in Eisenfessel.

     Sie gieng voll Hohn um deine Gruft herum,
Und brüllte: Ha, da fault er nun, mein Hasser,
     Auf ewig stumm.

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Du aber schnellst mit wuthbeflammten Händen

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     Die dichtgeringte Eisenlast entzwei.

Entreißst dich muthig durch des Kerkers Quater
     Der Sklaverei.

Doch ach! an eines grauen Felsen Wurzel
     Fand er, der Edle, seinen Märtrertod.

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Ein Winzer sah den Dichter blutig liegen

     Im Morgenroth.

Wo ruht er nun, der Bruder meines Geistes?
     Wo scharrten sie des Edlen Trümmer hin?
O sagt mir’s, daß ich ihn mit Thränen salbe:

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     Wo liegt Frischlin??

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*) Der Literator würde mich dauren, dem ich’s erst erweisen müßte, daß Frischlin ein vortreflicher Kopf war. Der Dichter, Redner, geschmackvolle Philolog, – noch mehr, der Märtirer für die Wahrheit, einigte sich in ihm. Noch hat er weder Monument, noch Biographen. Also, einstweilen nur diese Roßmarinstaude auf sein Grab! –