Sebastian, du armer, frommer Mann,
Wie oft bist du nicht todtgeschossen worden!
Die Maler zählen sich zum Schützenorden,
So scheint’s, wenn auch nicht jeder treffen kann.
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Sie spicken dich mit Pfeilen um und an
Und haben eine wahre Lust am Morden,
Man glaubt sich unter Kannibalenhorden –
Doch still, ich spreche mich in Acht und Bann!
Lasst euch noch heimlich sagen, wie sie’s machen,
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Doch dürft ihr mir, bei Leibe, laut nicht lachen:
(S’ist ein Recept, man könnte danach kochen)
Nimm tüchtig Fleisch und ja recht wenig Knochen,
Ein Dutzend Pfeile und den Blick nach Oben –
Probatum est: Das Werk wird selbst sich loben!
Anmerkungen (Wikisource)
↑Berichtigung auf Beiblatt: Zu Seite 14 lies Caravaggio statt Carravaggio.