Schwanneke starb. Nachts ward es mir erzählt.
Der Schauspieler, von dem nun alles spricht.
Ich habe nicht zu seinem engsten Kreis gezählt,
Er auch zu meinem nicht.
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Ich wußte: er war populär, begabt.
Wir sprachen wenig. Er war still, bescheiden.
Nun fühl ich erst: ich hab ihn lieb gehabt,
Und weiß, warum ihn alle mochten leiden.
Er ging mich nicht viel an. Doch er war gut,
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Und das ist viel. Warum — muß ich nun fragen —
Fand zwischen Scheu und Scheu sich nicht der Mut
Einander Herzlicheres frei zu sagen?
