Abendsonnenschein

 Abendsonnenschein.

Abendsonnenschein! Er fluthet
Durch ein marmorn Prunkgemach,
Wo er hinirrt, flammt und gluthet
Seide, Gold und Purpur nach.

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Schimmernde Pilaster treten

Aus den Wänden stolz hervor,
Reizvoll prangt in den Lünetten
Pinturicchio’s Farbenflor:
Cherubhäupter lauschen nieder,

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Wo die Makellose fleht –

Heil’ge Unschuld, vom Gefieder
Überird’scher Macht umweht!
Märtyrer in Todesqualen,
Fromme Klausner, weltentrückt,

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Augen, die im Brechen strahlen

Triumphirend und verzückt –
Niederrauscht ein ganzer Himmel
Flammend hier und golddurchwebt,
Eine Glorie, ein Gewimmel,

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Das im Licht sich regt und lebt ....

Hörst du nicht die Engel flüstern?
Tritt ein Cherub dort herfür?
Da – ein leiser Ruf – ein Knistern –
Weitauf springt die gold’ne Thür

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Des Gemach’s und auf der Schwelle

Steht ein jugend-schönes Weib,
Von des abends Purpurhelle
Übergossen Haupt und Leib.


Rosig schimmern ihre Wangen,

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Rosig blüht der Arme Pracht –

Höll’ und Himmel siehst du prangen
In des Auges sammt’ner Nacht.
Kosig unter leichter Hülle
Wogt und ebbt des Busens Schnee

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Und der Locken gold’ne Fülle

Küßt die prächtige Kamee,
Die auf ihrer Schulter flimmert –
Spähend huscht sie nun herein,
Lauscht und winkt – ihr Auge schimmert

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Und die Lippe haucht: „Allein!

Komm, hier wird uns Niemand stören,
Hier berathen wir’s in Ruh –
Nur die lieben Heil’gen hören
Mit erstaunte Augen zu -

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Hahaha!“

     Und silberhelle
Tanzt ihr Kichern durch’s Gemach –
Lautlos, mit des Panthers Schnelle
Gleitet ihr ein Ritter nach.

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Doch kein Fremdling: ihre Züge

Weist sein Antlitz streng und treu –
Gleichen Adels stolze Lüge,
Gleicher Schönheit Heuchelei ....

„Cesare –“ und zum Geflüster

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Dämpft des Weibes Stimme sich,

Ihre Marmorstirn wird düster
Und ihr Lächeln fürchterlich –
„Nicht die schlimmste deiner Thaten
Wird es sein, wenn meine Qual

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Mit ihm stirbt –“

          „Ich kann’s errathen,“
Grinst der Bruder – „dein Gemahl!
Uns zu Trotz kehrt er auf’s Neue
Jetzt nach Rom – gewagter Spott!

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Oder sucht er deine Treue,

Oder - uns’res Vaters Gott?“

„Einerlei, du mußt ihn fassen,
Denn er ist uns feind!“

          „Gewiß!

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Einig sind wir, wenn wir hassen –

Borgia’s Wappenspruch sei dies!
Schielst wohl nach dem reichen Este,
Schwesterchen? Ein schmucker Herr!
Neulich merkt’ ich’s schon, beim Feste –

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Nun – Alfsonso heißt auch der!

Und du blühst noch wie die Rose,
Üppig, hold, ein wonnig Weib –
Laß dich küssen, Schöne, Lose –
O – wie schmiegsam dieser Leib!

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Hängen möcht’ ich dir am Munde

So wie einst, wie damals .... ha,
Denkst auch du noch jener Stunde,
Jener Nacht, Lucrezia?“

„Schweig', du fehltest an dem Kinde,

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Lüstling, an dem eig’nen Blut!“

„Pah – was frag’ ich nach der Sünde?
War es süß, so war’s auch gut!
Nur wer solcher Lust genossen,
Führt gleich reu’los Dolch und Schwert –

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Haß und Lieb’ sind Höllensprossen:

Erst der Frevel macht sie werth!“
„Aber wie wirst du’s vollbringen?“
Flüstert sie;
          „Pah – wie sich’s trifft!

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Will’s dem Schwerte nicht gelingen –

Unfehlbar wirkt Borgia’s Gift!
Ich credenze es dem Zecher
Schmunzelnd im Falerner-Wein,
Schütt’ es in die Taumelbecher

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Ahnungsloser Lust hinein,

Laß es mit dem Weihrauch steigen,
Träufle es in’s Andachtsbuch
Meiner Feinde – und sie schweigen
Fromm dann unter’m Leichentuch!

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Heut’ noch wirst du seiner ledig,

Zaub’rin – doch was ist der Preis?
Wie – du sinnst noch? sei mir gnädig!“
Raunt der Elende und heiß
Strömt, von sünd’ger Lust entglommen

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Nach den Schläfen ihm das Blut –

Da – ein Schrei –

          „Hinweg! Sie kommen!“
Und fort stürzt die Lasterbrut ....

Fromme Litaneien schallen

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Salbungsvoll den Flieh’nden nach,

Duft’ge Weihrauchwolken wallen
Hinter ihnen durch’s Gemach;
Und wie auf den Fluthen gaukelnd
Sich die Gondel hebt und wiegt,

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Naht ein Thron, der leise schaukelnd

Sich an Priesterschultern schmiegt;
Sieh’ – ihn selbst bringt man getragen,
Ihn, den Herrn an Gottes Statt —
Seines Kleides Falten schlagen

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Um den Thron ein Purpurrad;

Aus der funkelnden Tiare
Bricht es wie ein Feuerschein,
Lockig fallen ihm die Haare
In die mächt’ge Stirn hinein;

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Ries’ge Pfauenwedel fächeln

Kühlung ihm und Weihrauch zu,
Und ein sattes Götterlächeln
Kräuselt seiner Züge Ruh’.

Pinturicchio’s Heil’ge stieren

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Ihm mit finst’ren Blicken nach

Und die Sonnenstäubchen schwirren
Hinter ihm aus dem Gemach. –
Stille wird es rings .... schon dunkelt’s,
Fern’ verhallt der letzte Tritt,

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Aber an der Decke funkelt’s

Blutig: „Borgia – fundavit“ ....