So viele lange Tage mußt’ ich warten –
Dort, wo bei Felsgestein und feuchten Mosen
Zum Winkel des Vergessens wird der Garten,
Dort harrten längst schon dein die roten Rosen.
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Und endlich sehe ich, daß du mit deinen zarten
Geliebten Händen hast für diese losen
Blumen mir hingelegt das Buch des Barden.
Ich lese – spüre fernen Sturmes Tosen.
Kein Wort von dir – nur die verlohten
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Inbrünste alter Zeit. Nichts als die herben
Verklungenen Lieder eines großen Toten.
Oh du Geliebte, hat mein Sehnsuchtswerben
Mir keinen einz’gen Gegengruß entboten?
Da – halt – ein Bleistrich einsam muß ich sterben.
