Vor der Schlacht
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Vor der Schlacht.
Ist das ein letzter Mondenstrahl,
Der dort die Wolken säumt?
Ich habe just zum letzten Mal
Von Liebchen noch geträumt.
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Im Lager ist die Trommel wach, Fern knallet Schuß auf Schuß;
Mir brennet auf den Lippen nach
Ein thränenheißer Kuß.
Und will mir’s werden weh’ um’s Herz, –
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Trompeten, blaset drein!Es kann bei weichem Liebesschmerz
Kein Reitermuth gedeih’n.
Das freilich geht mir durch den Sinn,
Und macht mich traurig schier:
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Was bleibt, wenn ich gefallen bin,Mein armes Liebchen, dir?
Doch auf! Und schwillt dir nicht der Muth?
Zwei Leben schirmt dein Schwert:
Hau’ drein! Du braves Reiterblut!
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Der Kampf ist streitenswerth.